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Miguel Ángel Burronotty

Hola, mi nombre es Miguel Ángel Burronotty y por una estúpida razón, que creo que Uds. adivinarán, me puse a pintar. Dibujé muchas cosas siguiendo las escuelas que marcaron los grandes maestros, especialmente mi homónimo, pero que llegaron a ser nada porque siempre quise, como ellos, decir algo muy obvio.

Luego de un corto entrenamiento empecé a dibujar de verdad. Por eso hice el dibujo de un caballo a puro puntitos de colores que me gustó mucho, porque obviamente se veía como un caballo y no otra cosa.

Mi agente artístico lo miró y me dijo:

“Mmm… No sirve, esto ya lo hizo Paul Sinac… y un millón de veces mejor.”

“Damned…” murmuré como respuesta.

Días después, sin desanimarme, traté de inspirarme y hacer algo nuevo, pero el puntillismo, como un pájaro carpintero, seguía apuntillándome el cerebro. Así que, para variar, busqué un pincel más grueso y una espátula delgada, y dibujé, con trazos más grandes, un burro esta vez. Al borrico lo iba a plasmar en su máxima expresión artística XXX, pero mi falso pudor pudo más y no me lo permitió. Como sea, al terminar me limpié las manos, los pinceles y las espátulas con un trapo del sobrante de un lienzo, y contemplé mi obra de arte: el bendito Burro.

Cuando llegó mi agente lo miró de orejas al rabo, y me dijo tímidamente, rascándose la barbilla:

“¿Autorretrato…?”

“Fuck you!!!” le respondí.

“Mira, Miguel Ángel… -empezó a decirme el agente, haciendo un gran esfuerzo en pronunciar mi nombre sin insultar al Maestro-… Tienes que crear algo con estilo propio y no imitar a… -y, mirando al pobre burro, balbuceó el nombre de mi mentor de turno-… Monet… u otros”.

Cuando el agente se marchó, cerré mi taller de pintura DE ARTE, y escribo “de arte” en mayúscula para que no se confundan y piensen que allí arreglo y pinto autos viejos o chocados, no, no, no. Bien, pero les decía que cuando se fue el H de P, quedé sumido en una tristeza muy brava. Cerré mis ventanas y corrí las cortinas porque la luz del día me mortificaba, y así dormí cerca de tres días con sus noches sin poder diferenciarlas, hasta que me despercudí de la modorra y busqué otra solución a mi tristeza artística. Por eso salí a la calle y me fui directamente al bar de la esquina, cuyo rotulo a las justas decía: “Contra…tura” en donde se había borrado la silaba “cul”, que nunca arreglaron porque así comenzaron a traer más clientes. Este era un antro etílico en donde se reúnen poetas, pintores, escultores y otras alimañas subversivas al aseo y parámetros de la urbanidad, para ahogarse mancomunadamente con el licor más barato y mortal, de sus desventuras creativas. Por una fuerza instintiva, que no comprendía ni me esforzaba en hacerlo, tenía el deseo de ahogarme con ellos también, a pesar de que el lugar en sí me repugnaba. Eso sí, antes de entrar a esta pocilga de artistas ajusté bien la hebilla de mi pantalón y el cierre de mi bragueta, porque allí, luego de unas copas, algunos susodichos se ponían muy afectuosos y, cambiando de arte, quería practicar el sodómico arte culinario o lingüístico… fuchi!!!

Al día siguiente desperté en mi cama sin saber cómo demonios había regresado, con un dolor de cabeza, la de arriba, y una fuerte presión en la de abajo. Entonces la conciencia me vino como un rayo y abrí los ojos pensando lo peor, y descubrí un bello rostro de mujer frente a mí, dormida, quien me tenía aun atrapado de mi brochita en su intento de devorarme, antes de quedarse dormida. ¿Dije mujer? Sí, pero no me constaba. Así que, con sospecha y cierta repulsión, me liberé de… ¿ella? y fui a constatarlo para salir de la duda, antes de bañarme con gasolina.  Uf, pero lo que vi me agradó. No tanto por lo explicito y exquisito del panorama, sino porque la bella era realmente bellA.

Contento de haber despejado la repentina incógnita, me levanté y fui darme un baño de ducha fría, luego preparé café y huevos revueltos con papas fritas y chorizos.

Cuando estuvo todo listo, mi hermosa fémina se hizo presente en el comedor con el cabello aun húmedo del baño y totalmente desnuda, en un ambiente muy natural, que a mí me produjeron muchas ideas ¿pecaminosas? No, sino artística. Sí, allí, frente a mí estaba no solo la fuente de mi inspiración, sino mi modelo también.

Tan pronto terminamos el Brunch, dos vasos de vino y unos cigarros, yo estaba listo y ella adoptó todas las poses que le pedí, no, no en mi cama sino en el taller de pintura, desnuda y vestida, sumisamente a mis órdenes. Y yo, paleta y pincel en mano, rodeado de múltiples embases de pinturas oleo con los colores primarios, me puse mezclarlas en mi paleta y a pintar muchos lienzos de diversos tamaños y texturas.

Pinté como un loco, limpiando mis manos, mis brazos y mi cara manchados con los oleos, además de los pinceles y espátulas de diversos tamaños cada vez que quería mezclarlas para lograr un nuevo color y tonalidades, con el mismo trapo que resistía tales embates de limpieza. Así, extasiado por el licor de la adrenalina de la creatividad, pinté una mujer desnuda tendida sobre en un cómodo sofá que reposaba sus manos detrás de su cabeza. Hice otra a cubitos de colores acompañada de tres músicos. A otra la retorcí al lado de un reloj doblado colgando de la rama de un árbol. Otra más, la dibujé con el rostro asustado, con sus manos en ambas mejillas, cuando cruzaba un puente; muy parecida a la imagen distorsionada de un espejo malogrado. Finalmente, vestí a la modelo, le puse un collar de perlas y al dibujarla como un retrato, alargué su cuello.

No sé cuándo terminé de pintar, solo recuerdo que mi paroxismo creativo terminó en el vientre de ella… y quedé dormido.

Al día siguiente, mi adorable modelo se había marchado, no sin antes haber arreglado todo con un meticuloso aseo. Los embases de pinturas estaban en orden. Mis cuadros, iban de acuerdo al tamaño del lienzo, colocados del más grande al menor, mis pinceles y paletas muy limpios, e incluso, hasta el trapo de limpieza estaba en un caballete.

Cuando mi agente llegó, se paseó por el taller parándose frente a cada cuadro de pintura para observarlo detenidamente, mientras yo aguardaba como araña colgada de la cúpula de la Sixtina.

“Este no sirve… Goya ya lo hizo. Este tampoco… Picasso ya lo hizo. Este, menos… Dalí ya lo hizo. Este… luce como una extraterrestre asustada… Mmm, ya lo hizo Munch”.

El bendito agente sabía bien su trabajo o mis trabajos era más obvio que perra en celo. Pero aun quedaba lo que yo consideraba mi obra monumental: la mujer del collar y el cuello largo.

“Mmm… -le escuché susurrar al agente, y pensé que era el sonido del aprecio, pero cruelmente dijo-… Este, este… es un Modigliani, Miguel Ángel, por favor…”

El agente iba a continuar hablando, despotricando de mi creación artística, haciendo trizas del poco orgullo que me quedaba, pero se quedó callado, mudo, y con los ojos muy abierto. Este había dado unos pasos hasta llegar al frente del caballete en donde pendía el trapo de limpieza de mis manos y pinceles. Y allí, con los ojos desorbitados al punto de caer, se hincó de rodillas, me miró con la boca abierta y balbuceó:

“Maestro, maestro Miguel Ángel, con esta pintura superas a Jackson Pollock… -y mirando al cielo levantó los brazos para decir fervorosamente-… Dios mío, te agradezco que me enviaras a un genio y sea yo quien lo descubriera”.

Así, después, busqué quién era este bendito Jackson Pollock y sus pinturas, porque mi rudimentario y superficial conocimiento del arte empezaba y moría en los maestros clásicos, y encontré lo que jamás podré entender, pero sí respetar.

Uds. no van a creerlo, pero me dieron varios millones de dólares por el trapo sucio. Así, seguí pintando lo que me gustaba y expresaba algo para mi entender, pero con un máximo cuidado de guardar los lienzos de limpieza; los que periódicamente mi agente recogía para exponerlos y venderlos.

Era muy obvio que este Miguel Ángel de marras se aprovechaba del mercado que le ofrecía una moda, y pertenecía a esa gran masa de la población que no lograba percibir el universo subjetivo que nos rodea. Del que solo unos pocos, relativamente, pueden acceder y, por lo tanto, disfrutar verdaderamente. Algo así como lo eternizó Modigliani, mucho antes del boom de lo que hoy vemos en el arte plástico: “Cuando conozca tu alma pintaré tus ojos” o “¡Pinta lo que nadie ve!”.

Para entender a Pollock les recomiendo ver…


2 Responses to “Miguel Ángel Burronotty”


  1. 30 junio, 2013 en 1:47

    If you would like to grow your knowledge just keep visiting this site and be updated
    with the most recent news posted here.

    • 30 junio, 2013 en 7:16

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